Quelle heure est-il ?

Par habitude, nous le faisons deux fois par an et ce depuis plus de 30 ans maintenant.
Je vois déjà poindre la lubricité dans vos yeux. De suite, vous pensez à la galipette, à la gaudriole.
Vous plaisantez ? Deux fois par an ? Pourquoi pas comme les éléphants, tous les cinq ans ... !
Non, je veux parler de cette fameuse idée qu'ont eue des petits malins, par souci d'économie d'énergie, de changer d'horaire.
Une année, j'ai oublié. Le lundi, j'ai conduit ma fille à l'école une heure trop tôt. Et je ne comprenais pas pourquoi l'école était déserte ! Mais quand la mémoire m'est revenue, croyez-moi, j'ai vite fait de remonter dans la voiture avec ma fille, tout en scrutant autour de moi. Ouf personne à l'horizon.
Ma fille n'a pas manqué de se moquer de moi tout en râlant parce que je l'avais réveillée trop tôt.

Pour en revenir à ce changement, j'ai deux horloges à modifier plus ma montre et un réveil. Mais une horloge, celle du salon, n'est jamais modifiée. Pourquoi ? Je ne sais pas vraiment. Je reporte toujours au lendemain. Et puis quelle importance ? Je sais qu'elle retarde d'une heure, et l'essentiel est que je le sache.
Mais Manfred n'est pas d'accord. Depuis le mois de mars, combien de fois ai-je entendu "Tu n'as toujours pas changé l'heure de la pendule".
Mais pourquoi ne le fait-il pas lui-même ? Parce que pour vous, Messieurs, certaines choses sont des affaires de femmes. C'est comme ça, pas d'explications.
Pourtant, je suis obligée de monter sur une chaise pour la décrocher cette maudite pendule. Tandis que Manfred n'a qu'à tendre le bras. Mais c'est comme ça, cette pendule, il n'y touche pas.

Aujourd'hui ... elle est à l'heure.

Le petit mulot

Hello, c'est Maya
Je ne sais pas ce qu'elle fait en ce moment pour abandonner son blog ...
alors je viens le squatter.

Comme vous pouvez le constater sur cette photo, je ne suis pas seule.

Et oui ! encore un nouveau venu !

La fille de la maison, quand elle vient, l'appelle le mulot. Tu parles d'un nom. Notre casse-croûte. Heureusement que nous sommes repus, sinon avec un nom pareil, il n'aurait pas fait de vieux os !

Quand même ! Il va falloir qu'ils se calment. Un de plus ! Je ne devrais pas me plaindre. Je me doute que, s'ils n'avaient pas tout cet espace, nous n'aurions peut être pas vu le jour.

Et ici, c'est le paradis pour nous la gente féline : de l'espace à n'en plus finir, notre hôtel-restaurant privé, ouvert à toute heure, des arbres à perte de vue, pour la grimpette c'est génial, et les filles qui nous protègent.
Les filles ? Trois bergers allemands (peut être devrais-je dire bergères). Elles sont géniales. Elles nous font la toilette, des câlins, et gardent bien la maison.

Pour en revenir au p'tit dernier, il a un mois et demi. Petit mais débrouillard. Un poids plume qui n'a peur de rien. Il court derrière les filles, saute partout, grimpe aux arbres, nous cherche sans arrêt pour jouer ... Un mois et demi, et déjà il nous pique nos croquettes. A son âge, moi je me contentais du lait de ma mère. Mais lui, il aspire tout ce qui se mange. Heureusement pour lui que la nourriture ne fait pas défaut, sinon je pense qu'il recevrait quelques coups de pattes. Non mais !

A ce propos, j'ai un p'tit creux. Je vais aller me restaurer. A plus tard.