Il échange le polo pour le débardeur. Retire les chaussures, les chaussettes, le pantalon, enfile le bermuda.
Ah ben ça alors !
Qu'est-ce qu'il y a ?
Elle est bonne celle-la !
Et bien quoi ?
Je viens d'enlever mes chaussettes, et je n'en ai plus qu'une.
Je jette furtivement un oeil sur ses pieds, déjà prête à lui dire sur un ton moqueur :
Normal, tu n'en as enlevé qu'une.
Seulement, il a les pieds nus.
Nous voilà tous les deux à chercher partout. La salle de bains n'étant pas un palace, elle ne doit pas être bien loin cette maudite chaussette. Et là? je vois Manfred tenter la pose quatre pattes pour voir si par hasard elle ne se serait pas faufilée sous le meuble. Mais le quatre pattes n'est pas facile avec un genou qui se plie bien moins qu'il ne le devrait. Donc je m'y mets aussi.
Tous les deux le cul en l'air. Mais toujours pas de chaussette.
Nous nous retrouvons plantés là avec de grands points d'interrogation dans le regard. ... Et le fou rire nous prend.
Allez, laisse tomber. Une chaussette de perdue ... une chaussette de perdue.
Mais Manfred n'est pas d'accord.
J'en avais deux. Elle ne s'est pas volatilisée.
A moins que Kooki le chat l'ait chapardée. Mais non, depuis son petit déjeuner, il dort confortablement sur le fauteuil.
Alors ? Où est-elle ? Mais où est-elle ?
Moi, j'abandonne. Après tout, cette chaussette, elle n'a pas d'âme à sauver comme dirait Mamie.
Non mais, quel couillon !
Pourquoi ?
Regarde !
Elle était où ?
Dans mon bermuda, derrière au niveau du dos.
Et comment ?
J'aimerais bien le savoir !
Il regardait devant, elle était derrière.
Ah, nous pouvions la chercher.
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